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  • : le vent qui souffle
  • le vent qui souffle
  • : Un souvenir surgissait parfois des mots comme un djinn d'une jarre, un souvenir imaginé, un oubli imaginaire... Le jeu de l'oubli dans l'écriture consistait à donner une forme à ces souvenirs blancs qui s'échappaient comme des fantômes...
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Autoportrait

         Qui étais-je vraiment? /

Ballet d'oiseaux

          au bord de la mer  

Impossible livre

      Mots

    déploiement géométrique, sonore, temporel

Les mots/"Sons" dessus dessous?/Où (hou!hou!) sont les sons?/Sur les ondes/Tout se jouait entre deux mots qui se fuyaient/Ecrits déchirés/Les mots me manquent/Mots à profusion/Fond et forme/L'art de combiner les sons/Passerelles de mots/Sous le couvert des mots /Ma voix résonne dans le désert!/C (Qu) antique/Mots creusés-creusets /Mots interdits /Mots /                       

       Motifs

     Leitmotiv/    

         Ombres

     Point de rencontre /Aboli bibelot /Portrait/  

         Images

     Images découpées/La dernière image de lui/ Autoportrait /  

          la lettre i

     Démolition/DESPERADO/Eperdument/  

           immense

     Un océan à traverser/Plans sur la comète, rêverie géante.../  

            improvisations

     Nécessité fait loi?/ Chevauchée fantastique/  

             invisibles frontières  

     Moi et/ou moi/Acrostiche/Du trajet au destin (tragédie?)/Elle ourlait le bord des précipices.../Incertains rivages/L'usine/Couloirs du temps/  

          itinéraires

     Rose des vents/Prendre le large/

2 octobre 2013 3 02 /10 /octobre /2013 23:04

mardi 3 octobre 2028

 

Je.
Marche.

A. B.

~~~

 

Vecteur

 

 

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2 octobre 2013 3 02 /10 /octobre /2013 08:24

En marchant dans la cour, j'aperçois la fenêtre de mon bureau. Les lamelles du store sont perpendiculaires aux vitres. Leur position me rappelle que la veille, j'avais souhaité (s)trier mon espace intérieur avec la lumière filtrée du soleil de l'après-midi. On dirait qu'une ombre se penche. Elle me ressemble...

 

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1 octobre 2013 2 01 /10 /octobre /2013 11:04
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29 septembre 2013 7 29 /09 /septembre /2013 23:04

Ma grand-mère avait ouvert la revue sur de belles photos en couleurs. Je n'avais jamais rien vu de semblable. Le bleu du ciel, dans la lumière du soleil, était somptueux. Pour l'admirer, je devais baisser les yeux. Quand je les relevais, j'apercevais les murs tristes et le plafond sali de la cuisine. La réalité imaginée se lisait à l'envers. La lecture était une sorte de chiffon à épousseter le monde, qui le rendait plus beau, plus vrai. Comme si derrière les vernis craquelés de la surface se cachait l'oeuvre originelle du peintre. Sans le savoir, j'entamais un travail de restauration qui n'aurait pas de fin. Chaque dimanche, mon regard s'aiguisait un peu plus, ma sensibilité s'affinait. Je remarquais de nouveaux détails qui enrichissaient l'ensemble. Ma vision devenait à la fois plus ample et plus sélective. Le temps passait plus vite, il m'arrivait d'être étonnée d'entendre déjà de nouveau le carillon de l'horloge.     Ma gorgée de bière  

 

 

 

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28 septembre 2013 6 28 /09 /septembre /2013 13:34
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25 septembre 2013 3 25 /09 /septembre /2013 23:04

 02 019 - Copie

03 022 - Copie 

061 - Copie 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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25 septembre 2013 3 25 /09 /septembre /2013 16:02
photos de l'usine de retraitement des déchets radioactifs de la Hague
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24 septembre 2013 2 24 /09 /septembre /2013 23:04

Immensité

 

 

 

 

 

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23 septembre 2013 1 23 /09 /septembre /2013 23:04

Doux comme un reflet

Promenade

 

 

 

 

 

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21 septembre 2013 6 21 /09 /septembre /2013 23:04

Un dimanche, pour éviter que je m'ennuie, ma grand-mère avait sorti de la pile des publications amassées sur la chaise une revue qu'elle avait dépliée sur la table. Je suis entrée ce jour-là dans le monde des grands par le geste de la lecture. Paradoxalement, c'est par ce geste qu'aujourd'hui je recherche les saveurs primordiales de mon enfance. Je la sens blottie au fond de moi, dans le creux de mon silence intérieur, délicate et fragile comme les ailes d'un papillon, comme les pages envolées (volées) d'un livre, qui resterait à écrire... La lecture était un acte très sérieux qui consistait à tourner les pages d'un magazine ou d'un journal, si possible en fronçant les sourcils. Mon père était impressionnant, le soir, après le repas, quand ses yeux écoutaient-lisaient La Voix du Nord. Comme lui, je tournais les pages et je m'abîmais dans la contemplation des photographies. C'est ainsi que j'ai commencé mon apprentissage du monde.      Ma gorgée de bière

 

 

 

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